Por Giovana Lizett Tapia Mosqueda

Roja era la camisa que una vez llevaste, tus pupilas se dilataron cuando por primera vez la besaste. ¿Recuerdas cuando buscabas las llaves de tu alquiler?
Yo recuerdo cuando caíste al suelo para recoger tu viejo par de lentes de contacto que no habías querido cambiar. ¿Te acuerdas cuando ponías tu alarma a las 5:00 a.m.? Recuerdo cómo solías despertar abrumado y cansado.
¿Por qué lo recuerdo? Porque fue divertido pasar esos momentos juntos.
Extraño sentir tu peso, me dabas cobijo por las noches y me hacías sentir acompañado. Admito que a veces estuve incómodo bajo las capas de resortes de tu colchón. Yo no sé qué pasó con nosotros, no voy a olvidar el día en el que no querías ni entrar a la habitación, pues una peste despedía el lugar.
No sé si fui yo o que el colchón no era muy cómodo. Perdóname, amigo, pero ahora, después de muerto, no puedo dejar de sudar, creo que un colchón de segunda mano no volverás a comprar.