Al nacer,
eran en el mar todos los recuerdos
como un atardecer nublado
al final de la tormenta,

y su oscuridad,
du00e9bil inicio, lamu00eda en vaivu00e9n la marea.

Pasu00f3 el tiempo,
y lo que hemos dicho de las palabras
no es mu00e1s que vu00f3mito.
Al indigesto mundo banal
dimos forma.
La lengua es un trapo maltrecho
que enmienda el uso y corta su vientre
para cubrir otros u00f3rganos.

Si ingiero para siempre, de un tajo,
su acero esta noche pasmada al final,
encontraru00e9 un bau00f1o adecuado
donde ordenar mi esfu00ednter,
y me destruiru00e9
porque ya dije demasiado.