Detrás del olmo,
eres la distribución
en el mundo de las pinturas,
las cavernas,
los abrigos.

Aterrizo en mis llantos, cuento nubes:
así será tu recuerdo martillador.
Experiencia definitiva
que se habla en el cielo del movimiento,
como un camino
a través de bosques cerrados,
y yo nunca piso los crayones.

Detrás del día, pintura ensombrecida,
te escucho en bahía de estela
y fijo otra vez tu poema sobre la tarde,
a orillas del terso nombre.